Por ti, por mí, por ellas...

Me resulta fácil aplastarte, le dijo el martillo al clavo... Y en ese momento el cuento cambio los terminos del final feliz, en paginas emborronadas por lágrimas vertidas. Los sueños en pesadillas atroces y el camino en vereda apedreada e insultante, quebrando el alma en mil pedazos.

Tus ojos se cerraban en acomodo, y tu cuerpo descansaba en el suelo de la insolencia. No hay respuesta ante las preguntas, no hay razón para dormir y sí para acabar con todo.

Los comienzos se interrogan y ya tú, te pierdes en los golpes dados. No saltas de forma acertada, tropieza la debilidad impuesta y los días, pasan de largo... Coge mi mano y piensa en la puerta violeta que se abre a tu paso.

Lola Fontecha, en modo "mujer dispuesta".

Por ti, por mí, por ellas.

Dando pasos adelante...

Y el desamor amortizó sus días, cambiando las sábanas del olvido. Pintó sonrisas de acuarelas y sacó del baúl su mejor vestido. Calzó tacones provocando ruido. Espantó al silencio impúdico, que se había adueñado de su sillón. Limpió de telarañas el espejo de la tristeza y marcó la ilusión en el mapa de la vida como destino a seguir...

Cosas de Lola

Soñé que soñaba un sueño soñado, y desperté en realidad que atempera sentidos, asustada al verlo realizado.

La ducha estaba encendida, preparada, a punto para ser disfrutada y soñé que soñaba un sueño cumplido. El vaso medio lleno, el resto por ti había sido bebido y una mano amiga que abría de nuevo el grifo para llenarlo.

Vislumbraba a lo lejos, un camino de piedras lisas, por el que andar sin peligro y soñé con zancadillas que driblaban el destino. Y me cansé tanto que seguí en cama ensoñada, soñando sueños dormidos.

Cosas de Lola.

En la oquedad de la desidia.

Aprendí a saltar, para no volver a caer en la oquedad de la desidia y volví a visitarte para recuperar el silencio inoportuno. Me abracé a mi hijo para sentir que la vida sigue y que tu existencia no debe ser tragada por la oscuridad de la incomprensión.

Hoy, seguimos andando por la fuerza que nos infunde tu ejemplo de vida, en ideología marcada por tiro certero que te apagó la voz, en mudas tapias de cualquier cementerio. Lo hacemos en forma de "Memoria histórica", y en respeto a tantas vidas apeadas en las cunetas olvidadas.

¿Estás?

Pasé de largo y no supe verte por la disciplina concebida,
traté los avatares de la existencia procurando ir deprisa
y ahora que pienso en ti, no puedo verte.

Me encaminé por senderos complicados,
para no tener que mirar arriba, allá donde escuchaba voces
y ahora solo escucho al silencio hablando con mi soledad

¿Estás?

Siento como se derrumba cada edificio de mi mente construido,
noto el ruido al caer sobre mi,
aquí entre alquitrán y hormigón.

Trato de esquivar cascotes y piedras, al final de lleno me aporrean...
Pero no duele, porque la frialdad me golpea.

Mis lágrimas desaparecieron el día que empecé a escalar,
entre aborígenes de traje y chaqueta y pelo engominado hacía atrás,
para no enturbiar sus ojos que hacía el destino viajaban.
No me vieron y me pisaron, una y otra vez...,
sentí como era empujada al abismo
y ahora.., ahora, me siento caer…

y otra vez te vuelvo a preguntar ¿estás?

Designios de vida.

Te levantas una mañana, pensando que todo está conseguido y encuentras que todo se evaporó como el humo y que de nuevo tienes que emprender camino.

Otros en cambio te muestran que el acierto o el desatino, está en las manos equivocadas y gritas ante el hastío. Que me sueltes destino, que quiero escribir mi libro y con esa tinta que destilas no soy capaz ni de empezar un signo.

Seguimos camino...

Ser capaz de llegar a tiempo en un mundo que muere
y atesorar aquello que nos enciende,
para no dejar pasar ni un minuto
amando la vida que está a nuestro lado latente...

Podré ser perseguida por incomprendida
o quizá quemada en la hoguera de la decepción,
pero nunca dejaré de gritar a los cuatro vientos,
que amar es necesario y sobre todo hacerlo con pasión.

Un año más...

Y la vida desperto a tu lado, aborigen de personas te miraron de cerca. y sabes què? algunos te pintaron la sonrisa imperecedera del absurdo, otros querian ver con la inocencia de tus ojos al mundo opuesto, pero tú..., te negaste, no doblegaste al intento, tu brindaste al sol el color distinto de los sueños, contemplando la vida desde arriba.

Barcelona, sin miedo, mirando adelante, con la cabeza bien alta. Tus lágrimas son nuestras, la sangre derramada en travesía alocada nos viste de tristeza.

#BastaYa

Las perseidas se dan cita
y tus ojos contemplan el cielo.
Las persiguen,
las desean y yo...,
cansada de falsas promesas
y flores vestidas de disculpas,
ya nunca las compartiré contigo.

Hoy marcho sin mirar atras,
hoy, no acepto cambios
no aminoro la marcha
y vuelo en deseo
prendido a mis pestañas.

Ya nunca romperas mis alas,
ellas aprendieron a volar libres...

Climaterio inoportuno

El vestido desbocado ante el deseo

y la piel enarbolada por su falta.

Ataviado de flores su cabello

y los ojos brillantes de lágrimas.

Va lindando río caudaloso,

el miedo la estremece y la sujeta.

El silencio penetra suavemente en oídos callados,

la textura del camino la tropieza en desatino.

No espera quimeras envueltas en lino,

la luna dejó de mirarla

El sol se esfumó un buen día,

y con él..., 

de vivir sus ganas.

La vejez

El dolor envejece más que el tiempo, 
este dolor dolor que no se acaba, 
y que te duele todo todo todo 
sin dolerte en el cuerpo nada nada.

Gloria Fuertes

La vejez,

llegará en callada respuesta de vida,

sigilosamente se acostará a mi lado

y se hará la más distinguida de mis camaradas.

Cansará mis piernas

y pondrá lunetas a mi ojeada.

Le hará la zancadilla al camino,

para que mis pasos sean más lentos,

y me dará pena por ello,

mas no me pillará despistada

porque los años se han ido acomodando en mi cuerpo.

Me despertaré pronto en sueños,

justo al alba,

entre achaques de curtido sufrimiento

y olor a naftalina que perdura en el tiempo.

Ella, fiel compañera,

me blanqueará el cabello en primavera,

dará el justo calor al verano pasajero

y pintará de otoños el color de mis ropas,

para en un cerrar de ojos

mudar mi nombre, a un lugar llamado invierno.

Lola Fontecha- Junio 2018

Los sueños, sueños son...

Me he mudado al país de los sueños sin más equipaje que la ilusión bajo el brazo, a ese lugar donde las películas de amor tienen final feliz y te creaba con mis manos justo a mi lado. Me he dejado imbuir por la esencia de romero que envuelve los sentidos, reviviendo los colores que se quedaron atrás y de nuevo tú has recreado.

Me dejé atrapar por tus besos sabor a canela, para enamorarme un poquito más de ti y así resurgir cual ave fénix remontando a tu lado, entre fantasías animadas desde tus ojos y aromas inventados por ti. Escribí un cuento donde todo era imaginario y la utopía tomaba forma para hacerme reír desde tus labios. 

Me entretuve en juntar las estampas de mi niñez, para recordar a mi madre recogiendo coquinas en el mar de mis sueños y tú los velabas en la distancia adormecida en sentimientos. Vislumbré en las afueras de mis pensamientos lo que quise ser de mujer y te presentí entre los árboles que mimaban mis ojos. Me dejé llevar por el río de la pasión, para que mi cuerpo se conmoviera entre los alisos que pintaban primaveras y tu albor asía mi existencia. 

Y alguien grito en la distancia que marcaba diferencias y no quise escuchar su voz, porque lo tengo muy claro, porque es mi sueño y los sueños, sueños son.

Homenaje a Enrique Urquijo y Antonio Vega, en la voz del cantautor Jose Pedro Jiménez

Antonio Vega y Enrique Urquijo deben estar contentos con él. Jose Pedro, ha movido sentimientos y recuerdos, a quienes hemos podido disfrutar de su voz recordando aquellos maravillosos años.

Gracias de nuevo.

Poema inoportuno

Chascas los dedos

y la sonrisa espontánea llega a tu boca

por la transmisión de la caja loca,

Fofó pregunta ¿Cómo están ustedes?...

Pero todo acaba pronto,

infelicidad que está sentada a mi lado,

no solo me resta calor corporal;

Ya que su frialdad le da de entera a mi corazón,

sino que encima me interrumpe en conversaciones privadas.

Y continúo con mi ganchillo cansino y torpe,

los años pasan mirando para otro lado.
Se empeñan en romper sueños en mil pedazos.
En abrirnos la herida, 
una y otra vez.
En agriar el “buenos días” con malas noticias.
En hacernos ver

que ya,
nada volverá a ser la pincelada oportuna
en el lienzo níveo de la vida.

Historias para vivir...

Cuando llamó al timbre, me asomé por la mirilla antes de abrir, pero inconscientemente di la vuelta a la llave y la deje entrar. Esa fue mi perdición, ya nunca me dejaba sola. La sonrisa se tomo unos días libres y desde aquel fatídico día en el que no pensé y abrí la puerta, ya no ha vuelto más. Me llamó, eso sí, pero solo lo hizo para despedirse sin finiquito, no quería saber más de mi. 

Pude ver esa misma noche, que la infelicidad se había acomodado en la habitación de la entrada..., llegaba para no marcharse. Desde ese día en mis cuatro paredes, sólo se escuchaba el silencio seco y  los latidos entrecortados de mi corazón en el devenir del tiempo lento..., lento, lento y febril, restregado silenciosamente contra el tiempo...

El reloj parado a dos luces y el amor entrando por la ventana. La infelicidad que no me dejaba ni a sol ni a sombra, andaba saludando a las nubes de la desidia. Las lágrimas caían por mi cara, desbocadas, cada vez era más dificultoso fiscalizarlas dentro. Salían cuando les venía en gana, el pasaporte se lo entregó infelicidad y yo nada podía hacer contra ello.

Cuando me miro al espejo cada mañana, la veo reflejada tras de mí, no sé cómo lo hace para llegar tan rápido, acostumbro a levantarme antes que ella, la dejo dormida en el sofá, dos pisos más abajo; pero siempre llega antes que yo.

Con una tierna sonrisa, coba al rostro de la vida y apacigua la tierna voz embrujada del albo, que ofrece su voz al silencio para escribir mis memorias. Y no hay más vida que aquella conseguida a escondidas, no hay más realidad que la de lanzarse sin paracaídas desde ese rincón apartado al que no puedes acceder. ¿Qué te hice para merecer esto? Mi único pecado ha sido abrir una puerta, que tenía que haber cerrado dándote portazo cuando aquel fatídico día, te vi aparecer.

Y nos hacernos mayores y nos lacera el corazón ver como la infelicidad se ha quedado en el quicio de nuestra puerta eternamente, flagelando sentimientos y apuntalando al suelo la quimera para que no vuelva a pretender volar. Y nos dicen que eso es crecer, y yo me niego a ver pasar la vida de largo por mi ventana, me niego a convivir con la impotencia de ver como a cada sueño llega la zancadilla justa para hacerme tropezar de nuevo en mis propios pasos.

Y cerró las ventanas de aquella casa, no llevaba maleta, solo lo puesto… 

Quedó para tomar café con sonrisa, aquella que un día se despidió sin finiquito. A día de hoy, la relación se ha consolidado, tienen dos niños: Carcajada y diversión. Nunca más abrió la puerta sin pensar…

Días en los que la tristeza se acomoda a nuestro lado.

Hoy ha sido un día gris, de esos en los que la vida te da empujones, te zarandea, te da patadas en el alma... De esos días que mueves cosas por el simple hecho de mantenerte ocupada y no pensar en nada más. Días que no miras el reloj por miedo a ver como las manillas parece que están paradas, de los que sientes el corazón en un puño y los sentidos están a flor de piel. 

Días en los que mirar adelante, parece una ofensa a quien perdió la partida, días en los que la lucha se quedó en el silencio de tu respiración ausente y un cielo envejecido que limitaba uno a uno tus sueños.

Duele..., y aún sabiendo que simplemente son días, me golpea la sien tu ausencia, en éste, precisamente en el que tenía que haber sido un día especial para ti y los tuyos, pero que un mar de lágrimas lo ha convertido sin consuelo, en duelo mal parido. 

La tregua, cayó en saco roto y desparramó en el suelo las velas no sopladas. Ella que nos acecha sin vergüenza de ningún tipo, en este triste día, se ha ocupado de vaciarte la maleta.

En favor de la utopía.

Oposito por ti,
por ganar cada día tu deseo,
por estremecerte,
por hacerte reír,
por hacer cosquillas a tu fantasía
y llevarla por el camino
de los sueños cumplidos.

Oposiciones para estudiar,
con pausa, que no con prisas,
hincando los codos por la quimera del tiempo
y aprobar en favor de la utopía.

Pasajero sin destino, continúa camino...

Pasajero sin destino, cogió las maletas del olvido y subió al tren que un día dejo pasar. Una carta entre sus manos tenía un mapa con una cruz puesta y una nota marginal que marcaba y prometiera ser la tierra que aventuraba.

No pesaban los pensamientos y se entregó al silencio ocupado por la soledad tangible del deseo incontrolado.

Paró en seco sus pasos, no entendía que el reloj de la iglesia se hubiera parado a las dos de la tarde. No, a esa hora su voz era fría, no tenía vida y el sol desaparecía en el horizonte cual tarde caída en pozo de madrugada.

Sus ojos secaban lágrimas y el tiempo se formó con nieve caída en la soledad de un cuarto, la vida ya no era, en el calor del hogar que no se reflejaba en el espejo de sus días.

Era, y hoy ya…, no.

GRITO DE MUJER 2018- BADAJOZ

Porción de terreno cultivado perteneciente a un mismo dueño, 

en especial la que es legada tradicionalmente a una familia

Heredad, justo antes de nacer.

Heredad llanto al salir de mi madre.

Heredad mis pasos de niña zancadilleados en la madrugada de la existencia.

Heredad ablación sometida

arrancándome de la vida,

dolor tragado en vano por recelo a la vergüenza,

mutilación en mar seco del deseo por ella.

Heredad mi ropa destrozada por el capricho del destino,

que hace caduca mi edad de niña.

Heredad ser mujer

en rincón escondido

donde no se me pueda ver.

Heredad, precio puesto por mi cuerpo

a manos sucias que profanen mis comienzos.

Judas en figura paterna

que me corta las alas,

me pone precio

y vende mi cuerpo por 30 monedas ensangrentadas.

Heredad en velo cubierto

que acorrala mis sueños

y los convierte en miedos que resignan al silencio.

Heredad en tradiciones vomitadas a la cara,

ley no escrita que me condena en vida.

Lágrimas vertidas en la impotencia de los tiempos

que anochecen antes de amanecer.

Recurso traspapelado en códigos añejos

que huelen a rancio.

Heredad en color ausente de ilusión y risa.

Heredad de género,

de lucha negada en pesadilla, de piedras golpeando mi entendimiento.

Heredad, que repudio

en grito de mujer,

porque me encadenó a destino escrito,

en renglones torcidos de mentes opacas

justo, antes de nacer.

Lola Fontecha

GRITO DE MUJER

Badajoz, 18 marzo 2018

Hoy sigo dando pasos adelante

De nuevo la música sonaba,
tus pasos me daban alas
y volaba…

Atrapé el miedo con las manos,
lo envolví en paquetito bien pequeño
le puse
el mejor de los lazos,
y lo guardé en el bolsillo,
para de vez en cuando tocarlo
y no olvidarme de su ruido.

Lola Fontecha.

Supongamos que hablo de ti.

Te miro y entiendo.
Te respiro y vivo.
Soy capaz de alzar el vuelo
y amo el silencio.
Recapacito
y pienso.
Eterna en el tiempo
marco el paso.
Ya llegas, alegando paisajes de bienvenida.
Traes golondrinas en las manos,
para que aniden en casa.
Acaricias la sombra en sortilegio
y me miras.
Retrotraes el tiempo
y le sonries al reloj.
Yo,
lavo mi cara en tu sonrisa
y esbozo un te quiero sin palabras hechas.
Acumulo calor
llenando mis alforjas con tus besos.
Y vivo,
y muero.
Caminando entre las rosas creadas para mi.
Suspiro
y presiento el buenos días
que de nuevo me recrea hacia ti.

Hoy huele a primavera.

Hoy huele a primavera

y me asomo a la vida 

para asegurar

que no hay poesía más eterna

que aquella que te hace vibrar

sonreir, llorar..

Palabras que salen solas

y se escriben al azar.

Riman o no

eso no lo puedes provocar,

porque en un momento se encadenan

y los versos se acarician sin más.

Una imagen que te llena

una sonrisa sin pensar

esa mirada que te besa,

un sol que te acompaña el caminar.

Tres, dos, uno...

el poema hecho está....

Creciendo

Desde arriba me ilustré y a duras penas pude verte. Sentí romperse en mil pedazos mi corazón acristalado, ese que ya no latía al sentirse quebrado…, al caer desde lo más alto.

Las lágrimas comenzaron el serial de caída atolondrada y dejé de ver la bruma del amor para chocarme contra las voces de personas sin cara que señalaban mis piernas. 

Me doctoré en causas perdidas y las llevo siempre de la mano para que los extraños no las engañen con chucherías.

Seguimos creciendo pues.

Presentación del poemario TEMPO de Isabel Rezmo en el Que no, Cerveza i más de Jaén

Isabel Rezmo y su TEMPO, sus poemas nos llevan a conocerla un poquito más y eso no tiene precio. Miguel Ángel Cañada, nuestro poeta de campo abierto, de versos frescos y de verde sobre verde que nos llevan a un mundo mejor. José Pedro Jiménez, cantautor baezano, siempre presente, siempre al quite para ofrecer su dulce voz, simplemente por amistad, por el amor a ser como es..., un cielo de persona a la que la vida le regalo el don de enamorar con su toque especial a cada poema que toca con la música creada desde su interior humano que en este mundo es tan difícil de encontrar. El "Que no, Cerveza y mas" en este Jaén, mar de olivos, un lugar donde la cultura tiene cabida en todos los aspectos, donde la amistad y el cariño ocupan un lugar especial

TEMPO, el tiempo que se detiene ante nuestros cuerpos para hacernos ver aquello que se acerca.  Todo se sucede en un abrir y cerrar de ojos, los poemas muestran al ser divino esperando nuestra llegada y la maldad pasajera para reírse en nuestra cara al despedirnos de ella.

Un tiempo que anochece en sentimientos, ocupando los versos en pijama de sueños, para no perder detalle, para anotar verso a verso el calor del abrazo en el recuerdo. Isabel Rezmo nos atrapa en este poemario a tiempo y la palabra interviene para detenerlo en frenazo certero. 

Tiempo esperanzado, miedo a lo que nos aguarda tras la puerta en el silencio del beso que no llega. Confianza estremecida entre las manillas de un reloj que no deja ver el tiempo. Minutero agazapado y expectante sin retraso, marcando el movimiento del camino en plano marcado…, aletargado en el frío de la espera, todo pasa todo llega y nuestra poeta ubetense vuelve a sorprendernos en el espacio tiempo de las rimas.

Espacio que supera y determina, época para ser y estar conjugando verbos inesperados, en la piel apresada con el sentimiento maquillado en sonrisa inesperada, rojo carmesí en la boca de la esperanza anhelante.

TEMPO nos ofrece comienzo que no final, inicio de locuras adelantando espacios, empujando primaveras y Solsticios de verano, tras lunas llenas que cobijan al poema que surge en madrugada de insomnio. Es “ella”, su tiempo, su momento. Pide turno para ocupar espacio. Observa, analiza, piensa y tras la subida a la montaña de la improvisación escribe en la memoria de la piel la vida que le inspira.

Hoy, mañana… Quizá ayer. Tiempos marcados a golpe de amor. Tiempos, los tiempos, tuyos, míos, nuestros… TEMPO, en el tiempo.

Y todavía me pregunto, y todavía me cuestiono

¿Me equivoqué al quererte?

si el sol dejó de calentar para avisarme

de que algo no andaba bien.

Cuando las palabras agolpadas

hacían la zancadilla

al sentimiento embrutecido

por tormenta perfecta.

¿Me equivoqué al quererte?

al ver mis respuestas

CREO QUE SÍ...

CARTA ABIERTA

Me gustaría entender tus motivos, me gustaría saber el por qué de tus desaires. Me encantaría poder disculparme si te ofendí, me encantaría hablarlo y cerrar si es necesario las heridas abiertas dejadas a mi paso. 

La mente es dueña del momento y hace daño, la incomprensión, cual gota de agua, va golpeando el corazón y restriega la ignominia que despliegas en mi persona levantando ampollas que obligan a mis lágrimas mojarme la cara y de nuevo vuelvo a preguntarme. No encuentro respuestas y pienso seriamente que debo dejar que el tiempo pase y que en algún instante te des cuenta de la gratuidad de tus gestos a la hora de vapulearme. Sería fácil mirar a otro lado, pero no puedo. Sería fácil ignorarte, pero no va en mi personalidad. Sería fácil seguir viviendo, pero te ocupas de encontrar el estimulo a mi desaliento. Si fueras otra persona, me pondría el chubasquero para que nada de lo haces me calara, pero siendo tú, te puedo asegurar que no puedo.

La lluvia provocó esta carta abierta, para mover un poco a todo el que se dedica a hacer daño sin pensar en las consecuencias...

¿Quién alivia las angustias colectivas?

¿Cuándo eres real y cuando quimera que estremece al destino?

¿Cuándo fantasía que convierte en princesa?

¿Cuándo mentira que lastima?

Tengo dudas de tus palabras,

cuando a los ojos no miras

y me siento a esperar 

frente al televisor,

en el justo momento

que empiezan las noticias.

Porque ellas son reales,

hablando de tragedias a medias tintas,

de suicidas a estraperlo;

que saltan por la vida.

De niños que juegan a ser grandes

con la guerra a escondidas

y de mujeres que por serlo,

son violadas y borradas de la vida.

¿Hasta dónde tus promesas serán incumplidas?

Y por último preguntar

¿Quién alivia las angustias colectivas?